(auto)Diagnóstico

Nudo en el cuello.

No puedo mirar hacia atrás,

como destierro obligado de lo que quedó a mis espaldas.

Olvido artificial de aquello que ya pasó.

Nudo en la garganta.

Apenas puede algo pasar,

como cáncer de todo lo callado,

a modo de aspersor de todas las pasiones.

Vidrios se rompen en el cráneo.

Su cómplice,  la falta de visión.

Ambos, en conjunto

juegan a cerrar mis parpados.

Hay un nudo en mi talón izquierdo.

Ese es el más pequeño de todos,

y dice algo así como:

-"estoy aquí

sea cual sea el camino que elijas"-

todo en tono de broma, por supuesto.

Y como resultado final,

todo lo que escribo es fragmentado

lo que pienso y lo que digo,

por nudos como los que instalaron en mi cuerpo,

sitiándolo todo.

Motefobia

Yo pedí un deseo

-que las pesadillas terminen-

vivo para temerle a la noche

vuelan polillas sobre mi rostro

trato de gritarte

abro mi boca y un par se posan en mi garganta

pánicos pánicos

voy a morir en cualquiera de los próximos segundos

el crujido viene de mi cabeza

voy a rezar un mantra que inventé

con palabras invertidas para que nadie lo entienda jamás

nace al ritmo de mi escritura de siempre,

de mis versitos de mierda

como un meneo de asfixia que me mira sin compasión.

7 líneas

Hoy me sentí más uniforme, 

soñé, sin salir de mi cuerpo.

Burlé esta vez al mar negro

que me ahoga

o a la gata abierta pariendo

crías extintas.

Cuando volví a mi envase

inerte como estaba, inmóvil

hasta la desesperación,

                                                      7 líneas cortaban mi piel

                                                      difusas y a todo color,

                                                      no sangraron nunca

                                                      guardaron su dolor quieto;

                                                      imitándome.

Esos mutilados

sì, esos que tienen el miedo

como decodificador del lenguaje

ante su influencia

me atacan estados de animo incomprensibles:

lloro un par de lagrimas ponte tu, gimo unos cuantos minutos, esa risa con rabia-

Me monto sobre ti, y permanezco más alto

aunque me has visto de rodillas, amor

Los ingredientes.

Ingredientes

-3 intentos fallidos

-½ cdta. de lógica amarga

-5 rodajas de crisis violenta

-1 pizca de memoria emotiva

-1 ½ vaso de ternura echada por tierra

-3 Padres Nuestros memorizados sin emoción

-5 compases de un lento (de preferencia italiano)

-2 ½ medidas de desencanto marca “corazón”

* Consumir solo o acompañado, en forma lenta y continua por un periodo indefinido

Tengo esa sensación

De andar con el pie derecho

Ese valor agregado  que brota:

En labial rojo, en baile sucio, en correr bajo la lluvia

Cambian los antros, pero no cambia mi impacto

Ya no soy la de antes-lucky me-

Ahora soy gigante

Ahora veo en HD

Ahora leo todo antes que pase

Me hago cargo del don

 

Una tierra salada. Una tierra poblada de aves blancas. El viento las adormece, por eso cuando respiro tapan la tierra con sus alas. Las alas no dejan que la tierra respire. Las plumas no dejan que las gotas de lluvia sacien la sed de esta tierra. A las aves blancas les gusta el ruido, por eso cuando grito se deslizan a ras de tierra en un baile ritual. Las aves blancas están encadenadas a esta tierra. Si una de ellas despierta de su sueño milenario no puede escapar. Entonces el ave sufre y maldice tener conciencia de su castigo. Y yo empática sufro también con ella. Una de ellas me hablo con los ojos, hace tanto tiempo atrás que no se si fue real o ya alucino. Sólo me dijo: No dejes de creer. Aun no se bien que significa eso, pero creo que tiene relación el hombre de la magia. El hombre de la magia hace que las aves blancas se escapen de su cautiverio. Se quedan quietecitas cuando lo sienten venir, como si todas estuvieran profundamente dormidas. Les libera una patita y luego la otra. Les dice algo al oído y luego se elevan. Cada una le da un beso en la mejilla antes de partir. A veces me pregunto a dónde volaran las aves blancas. El hombre de la magia es un enigma. Cuando respira hace que la tierra lo acompañe. Cantando como en trance logra que el agua caiga sobre las tierras, ahora desnudas. El hombre de la magia me contó que quiere que el verde cubra las tierras saladas. No sé bien que significa eso, pero me agrada como se siente. El hombre de la magia también es fuego. Alumbra cuando esta tan oscuro que no veo ni mi alma. Calienta cuando el frío paraliza todas mis fuerzas. Este hombre de fuego es también ingenio. Da siempre nuevos significados a lo que daba por sentado.  Me gusta oírlo hablar, con esa voz que es también un ser vivo por sí misma. Me gusta cuando el hombre ingenio llora pensando en los que sufren. Me hace subir a una nube que se hace llamar esperanza. A veces me da miedo dormir. No sé si al abrir los ojos el hombre llanto estará sembrando la tierra salada. Mas siempre al abrirlos lo siento susurrarme al oído: No dejes de creer.