Muchas veces pensé que iba a estar hasta el final de mis
días junto al papá de mi hija…mucha tele parece.
El final de nuestros días
llegó antes del final de mis días. Y aunque pasamos épocas de ajustes
terribles: yo te odie, tú me odiaste, nosotros nos odiamos… como podía seguir
conjugando, tuve que decir: Para la weá oh!. Después de una conversa
bien llorada (sólo por mí), una chela bien sentida (las suyas fueron más) y el
vomitar de emociones nos pusimos al día. No por mí, no por ti, por lo que
tenemos en común.
Y es que al final nosotros solo somos una circunstancia, te
corto el teléfono y sigo mi vida…pero en la vida de nuestros hijos somos una
verdadera mochila. Las relaciones disfuncionales con nuestros padres, son un
peso que no vemos hasta cuando estamos demasiado viejos y con una hernia en la columna de nuestras
relaciones humanas (Ok, ok, estoy exagerando, pero pesan)
Dejémonos de pavadas, ahora! Me di cuenta que te puedo
contar de todo, y me escuchas. También me di cuenta que me apañas en mis
proyectos. Además funcionas de contención
y de protección. En este punto por favor contrólate, no es necesario
pegarle a quien se atreva mirarme feo o hacerme algo, aun no deseo gozar del estatus de intocable! Pero se agradece la intención.
Decreto que todo continúe así, por el resto de nuestras
vidas.
Una
tierra salada. Una tierra poblada de aves blancas. El viento las
adormece, por eso cuando respiro tapan la tierra con sus alas. Las
alas no dejan que la tierra respire. Las plumas no dejan que las
gotas de lluvia sacien la sed de esta tierra. A las aves blancas les
gusta el ruido, por eso cuando grito se deslizan a ras de tierra en
un baile ritual. Las aves blancas están encadenadas a esta tierra.
Si una de ellas despierta de su sueño milenario no puede escapar.
Entonces el ave sufre y maldice tener conciencia de su castigo. Y yo
empática sufro también con ella. Una de ellas me hablo con los
ojos, hace tanto tiempo atrás que no se si fue real o ya alucino.
Sólo me dijo: No dejes de creer. Aun no se bien que significa eso,
pero creo que tiene relación el hombre de la magia. El hombre de la
magia hace que las aves blancas se escapen de su cautiverio. Se
quedan quietecitas cuando lo sienten venir, como si todas estuvieran
profundamente dormidas. Les libera una patita y luego la otra. Les
dice algo al oído y luego se elevan. Cada una le da un beso en la
mejilla antes de partir. A veces me pregunto a dónde volaran las
aves blancas. El hombre de la magia es un enigma. Cuando respira hace
que la tierra lo acompañe. Cantando como en trance logra que el agua
caiga sobre las tierras, ahora desnudas. El hombre de la magia me
contó que quiere que el verde cubra las tierras saladas. No sé bien
que significa eso, pero me agrada como se siente. El hombre de la
magia también es fuego. Alumbra cuando esta tan oscuro que no veo ni
mi alma. Calienta cuando el frío paraliza todas mis fuerzas. Este
hombre de fuego es también ingenio. Da siempre nuevos significados a
lo que daba por sentado. Me gusta oírlo hablar, con esa voz
que es también un ser vivo por sí misma. Me gusta cuando el hombre
ingenio llora pensando en los que sufren. Me hace subir a una nube
que se hace llamar esperanza. A veces me da miedo dormir. No sé si
al abrir los ojos el hombre llanto estará sembrando la tierra
salada. Mas siempre al abrirlos lo siento susurrarme al oído: No
dejes de creer.
Al final igual le mande una solicitud de amistad de FB. De
puro copuchenta. 
